En peu de temps ma galerie de portraits s'était bien étoffée. J'y pensais en buvant mon café sur le pas de la porte. J'étais frais et dispos., et j'avais prévu de m'occuper de ma voiture dans la matinée. J'en avais un peu marre de faire du stop à chaque fois que je voulais me déplacer. L'activité physique m'avait permis de retrouver un sommeil enfin convenable. Cela ne ressemblait pas encore à un sommeil d'enfants, mais c'était déjà mieux que rien. Néanmoins la hantise des nuits sans sommeil me poursuivait encore. Les nuits complètes des premières années spécialement, celles que j'avais passé à broyer du noir et l'hiver emmitouflé dans une couverture assis sur le fauteuil. Dans ces moments il n'était pas question d'écrire aussi. La vision d'une écriture romantique et réellement solitaire est un mythe. Le bon écrivain carbure à la même chose que tout le monde, il aime être beau et entouré, et se nourrit d'une vie sociale pleine de jus, charnue. C'est pour ça que j'écrivais seulement Des Lignes;.. Et depuis des années. Puis lentement dans la montagne je trouvais mon rythme. Il me restait Internet aussi pour ne pas sombrer dans la psychose. D'abord lent et lamentable dans ce coin de campagne. Avant que tout marche comme par miracle quand un autre fêlé qui connaissait du monde vint s'installer à mi chemin sur la route du col...